LA MUERTE DE LA AMISTAD
EL DOLOR SILENCIOSO DE LA AMISTAD ADULTA
Hace unas semanas, un amigo me llamó a la 1:40 de la
madrugada. No me envió un mensaje. Me llamó. Por un instante, mi cuerpo se
preparó para recibir malas noticias. La vida adulta nos ha condicionado a creer
que las llamadas nocturnas solo traen catástrofes: alguien en el hospital,
alguien varado, alguien muerto. Pero no había pasado nada.
Acababa de terminar de trabajar, conducía a casa por calles casi vacías de Londres, escuchó una canción que solíamos tocar juntas y, de repente, me echó de menos. Así que me llamó. Pasamos treinta minutos hablando de cosas que, sobre el papel, sonarían terriblemente insignificantes.